Il premio sarà consegnato alla famiglia Aquaro in occasione della cerimonia in programma il 1 marzo dalle 10,00 nel foyer del teatro Petruzzelli di Bari durante la quale saranno assegnati i premi ai migliori servizi giornalistici pubblicati da giornalisti pugliesi nel 2019 per carta stampata, agenzie di stampa, radio, tv e web.

Angelo Aquaro, era nato a Martina Franca nel 1965. Per Repubblica è stato corrispondente dagli Usa e dalla Cina, poi caporedattore centrale e vicedirettore. Ha curato fino alla fine, Robinson, l’inserto settimanale di cultura del quotidiano fondato da Eugenio Scalfari e oggi diretto da Carlo Verdelli.

Prima di arrivare a Repubblica, Angelo Aquaro ha fatto l’inviato del Corriere del Giorno ad uno degli ultimi Giri ciclistici di Puglia. Passò alla Gazzetta di Parma e dopo a Eva Express che lasciò per andare a Novella 2000. Da qui passò a Sette che lasciò da vice caposervizio (Verdelli direttore) per andare al Corriere della Sera da dove (direttore De Bortoli) andò via da vicecaporedattore alle Cronache. Quindi al Venerdì di Laura Gnocchi.

di LIVALCA*

Prendendo un qualsiasi vocabolario della lingua italiana alla voce comunicazione recita: azione ed effetto del comunicare. Al vocabolo relazione dice: nesso tra idee o avvenimenti. Ci viene in aiuto il latino con refero, refers, retuli, relatum, referre che non è altro che il padre di fero, fers, tuli, latum, ferre su cui tanti giovani virtuosi hanno lanciato i loro “strali”. Tra le tante frasi che potrebbero fare al caso nostro opto per “consilia in meliusreferre”, ossia volgere al meglio e, terra terra, cambiare in buoni i cattivi sentimenti.

Non a caso il giornalista Enzo Quarto nella sua recente pubblicazione dal titolo “La comunicazione è relazione” ci regala, all’inizio delle sostanziose cento pagine, un pensiero significativo di Paolo di Tarso: “Esaminate ogni cosa e trattenete ciò che è buono”.

Quarto, al pari di tante persone sensibili che affollano le nostre strade, ci porta una testimonianza formatasi dopo un percorso di riflessione sul tempo che viviamo: le verità più semplici sono quelle cui approdiamo in evidente ritardo. Una società abituata ai mestieranti che giornalmente affermano che non vi è altra verità che quella che io dico nel momento in cui la dico, fa fatica a considerare la gente entità pensante e non consumatori obbedienti.

Ricordo che in una non lontana competizione elettorale un leader disse: “Abbiamo perso perché abbiamo sbagliato comunicazione”. Forse un’affermazione parzialmente veritiera, ma terribilmente offensiva per tutti coloro che giornalmente si sforzano di essere cittadini che pensano al bene comune per il bene comune.

Certo le campagne elettorali degli Stati Uniti tutte affidate al marketing ci fanno dubitare della forza reale della comunicazione: la forza lascia il campo al danno provocato dal ripetersi di spot ed eventi che sono vuoti di ogni contenuto propositivo, ma tendono a stimolare il nostro ricordo nel momento del bisogno e ricorrere al male minore, odiosa e deprecabile invenzione.

Il filosofo Francesco Bellino e la prof.ssa Irene Cavalli a partire dalla metà degli anni ’80 hanno fondato una collana denominata “ETHOS” – in questi giorni arrivata al volume n. 42 di pubblicazione – che aveva come proposito di mettere l’uomo al centro di ogni problema e per dirla con Kant:”La più grande ricerca umana è capire che cosa si deve fare per diventare esseri umani”.

Don Angelo Garofalo in una lucida quanto appassionata prefazione al libro del giornalista RAI – pubblicato per i tipi della indefessa editrice Gelsorosso, capitanata dall’attivissima assessora Carla Palone – ci dice che bisogna passare da “un’etica della libertà” a un’etica della verità’. Senza giri di parole etica significa: carattere, comportamento, costume; per libertà intendiamo il requisito per cui un essere umano può stabilire di meditare, manifestare, agire senza obbligo o imposizione; con il termine verità si indica il senso di accordo e coerenza con un dato o una realtà oggettiva…e non può essere falso.

Quarto nel libro dedica un capitolo alla lezione senza tempo di Michele Campione: personalmente come posso dimenticare le lunghe conversazioni con il giornalista “dei colori” avvenute nella Clinica di Semeiotica Chirurgica diretta dal prof. Oliva e come posso dimenticare l’uomo che mio padre definì: “Campione di nome e di fatto”?

Come posso dimenticare la genesi di “Come eravamo’’ di Vito Maurogiovanni, che seguiva quel “Cantata per una città”, da cui tutti hanno attinto senza poter riprodurre quelle elevazioni dell’anima che sono proprie solo di chi le ha vissute, subite, patite, odiate e poi per sempre amate. Lo stesso Quarto che, da giornalista di scuola umanista, ha vissuto fin dai tempi della vecchia storica sede della federazione socialista, in piazza Umberto, il percorso artistico-politico di Vito non può esimersi dal concludere che cristianamente l’uomo dell’antico caffè di via De Rossi “può aver perso la fede politica, ma non ha mai perso la speranza nell’uomo”.

La frase “è come oggi” – Quarto ci racconta che Pippo Volpe e Maurogiovanni la ripetevano in maniera ossessiva al termine di una trasmissione radiofonica di successo del secolo scorso – non può bastare più a giustificare carenze che, le nuove esigenze di vita di essere umani che chiedono di “vivere” per non morire di fame, guerra, malattie, ogni giorno interrogano la nostra coscienza… “È come oggi” non sarebbe approvata da S. Giacomo: “La fede senza le opere è morta”, come non può bastare quello che più di duemila anni fa ci raccontava Ovidio: “Si crede facilmente ciò che si spera”. “Presi un pugno di sabbia e glielo porsi, scioccamente chiedendo un anno di vita per ogni granello; dimenticai di chiedere che fossero anni di giovinezza” (Le Metamorfosi).

Amico lettore rifletti su questa frase e cerca di trovare il giusto equilibrio e il senso pratico con il titolo del libro che Quarto ha dato a questo suo lavoro; fatto ciò, a qualsiasi conclusione sia approdato, cerca di interpretare i tanti concetti che la copertina ideata da Manuela Trimboli – che da sempre accompagna i lavori editoriali del giornalista! – ti sottopone e ti impone.

Ora non voglio dire che per conciliare necessità-ragione e fede-verità o non si possiede sufficiente ragione o non abbastanza fede, ma “Dio è morto” non può essere una soluzione.

Concretamente: a breve migliaia di disperati arriveranno sulle nostre coste nella speranza di trovare una ragione per vivere. Li accoglieremo con i servizi televisivi, con quella comunicazione che inquina il cervello e spinge a pensare che non sono fratelli, ma usurpatori o abbiamo un piano concreto? Siamo ancora in mano agli uomini competenti che sbagliano applicando le regole, quelle regole che hanno fatto della Salerno Reggio Calabria una strada senza fine?

Ho letto il volume di Quarto in un paio di ore, ma con la convinzione che ci tornerò alla velocità di un capitolo al giorno. Una cosa, però, ritengo che vada detta: gli uomini di fede, di qualsiasi fede, e i laici, di qualsiasi pensiero evoluto, INSIEME devono fare gruppo affinchè le ragioni di tutti siano esposte secondo le leggi della civiltà e della democrazia e devono INSIEME lottare contro coloro che vogliono rispedire il mondo nelle “catacombe”.

La teoria secondo cui le idee prevalgono solo sopprimendo fisicamente l’avversario vanno combattute con tutte le armi necessarie, perché vi è un limite oltre il quale la tolleranza cessa di essere una virtù. Questo non significa volere la guerra, ma pretendere che la “comunicazione sia relazione di pace”. Enzo Quarto, da cattolico, parla chiaro, io, in questo momento nella veste di cittadino del mondo, dico che dobbiamo tutti parlare chiaro perché in questo caso asseriamo che è chiaro il nostro animo. Non ricordo chi ha paragonato le anime alle nuvole: ossia raccolgono per versare. Versare per diffondere amore universale va bene, versare per spingere ad odiare il proprio fratello ci spinge ad accogliere la teoria di Leonardo: “Chi non punisce il male comanda che si faccia”.

” da giornaledipuglia

Non appena la vidi ne fui conquistato. Che dico. Rapito. Soggiogato.

L’anatra doveva essere mia. A tutti i costi.

Era come avevo immaginato, sognato, pensato che dovesse essere un’anatra.

L’occhio tondo con la pupilla piccola di un blu cupo come la profondità dell’oceano, conferiva un’intensità vibrante allo sguardo che sembrava fiutare il vento attraverso gli itinerari celesti.

Il collo affusolato sfumava in maniera impercettibile dal blu di Prussia delle piume vivide attorno al capo elegante, sino a perdersi nel giallo-oro di un anello che cingeva tutto intorno l’attacco al capo affusolato.

Pronta per planare su boschi e colline, per sorvolare mari procellosi e montagne senza fine, per affrontare temporali e vortici di vento l’anatra era lì e mi guardava. Può sembrare banale o persino infantile, se volete, ma in quel momento ero sicuro che l’anatra mi sorridesse.

Non certo un sorriso ampio, totale e che può diventare alla fine sguaiato, non adatto ad un soggetto così nobile ed elegante. Ma un sorriso complice, appena accennato. Un inizio di sorriso capace di affermarsi come la premessa, l’inizio, l’avvio, l’incipit. Si potrebbe dire con verosimile capacità di affermare il vero. Di un rapporto, di un legame più profondo.

L’anatra mi sorrideva.

Ed io sapevo che si trattava di un segnale, il primo atto di un codice segreto, di un’intesa salda che si era già stabilita tra noi al primo sguardo non appena l’avevo vista.

Questo feeling, che mi gratificava più di quanto mai avessi potuto supporre, fu interrotto bruscamente dall’intervento del Venditore che con il suo atteggiamento subito mi irritò. C’erano nel suo modo di fare, una falsa, subdola accettazione del suo ruolo, quello appunto del Venditore nei miei confronti. Per lui, nella sua insana psicologia, dovevo interpretare l’altro capo del sistema, quello dell’acquirente.

La mia irritazione subitanea, immediata, quasi una reazione chimica, una specie di disagio fisico, crebbe a dismisura quando il Venditore, con tono che voleva essere mellifluo ma che a me appariva disgustoso, disse: “Il signore è forse interessato a qualcosa di particolare?”.

L’interrogativo mi indispettì non poco. Era come se il mio interlocutore non mi avesse considerato sufficientemente per cui poteva permettersi con me il gioco del gatto e del topo.

Senza dubbio lui si era assunto il ruolo del Gatto.

A me di conseguenza toccava il ruolo del Topo.

E da che mondo è mondo, come si dice, il Gatto mangia il Topo. Giustissimo. Verissimo. Ma se il Topo si fosse rivelato poi più furbo, più astuto, più intelligente del Gatto?

Allora sì che il gioco sarebbe stato interessante.

Quasi mi avesse letto nel pensiero il Venditore-Gatto fece un’altra mossa che secondo lui doveva essere decisiva. Nel senso che avrebbe dato al nostro rapporto una impronta come lui aveva pensato che dovesse essere.

“Posso suggerirle qualcosa? Signore…”.

L’ultima parola: Signore era stata pronunciata dopo una breve pausa dalla prima frase.

E mi parve di cogliere nel tono con il quale era stata pronunciata la parola: Signore, un che di ironico. Un tentativo di presa in giro. Nel mio intimo decisi che doveva essere respinto a tutti i costi.

Mi preparai così ad una risposta a muso duro, come si dice. Subito dopo però mi venne in mente che, se avessi mostrato irritazione o peggio se fossi apparso risentito o peggio offeso, avrei favorito il mio interlocutore. Invece dovevo mantenermi calmo. E questo voleva anche dire che mi sentivo ed in effetti ero superiore a lui.

Così, mi preparai con un tono che doveva essere disinvolto, distaccato. Come quando in una scena teatrale l’attore giovane deve solo dire: “La cena è servita”, e quieto senza enfasi, senza sottolineature perché è una battuta che non ha alcun valore, nessun senso nell’insieme della vicenda che gli altri attori stanno interpretando, essi sì responsabili di amori, di odio, sostenitori logici o appassionati di parole e di gesti, quindi di sentimenti, rivolto al mio interlocutore dissi: “Mi interessa forse un’anatra”.

Mentre proferivo queste che mi parevano innocenti, quindi non importanti perché senza indicazione alcuna, diedi uno sguardo di sottecchi alla mia anitra dal collo blu e dall’occhio tondo e vivido. E mi parve ancora più bella.

Il Venditore-Gatto mi sembrò leggermente sconcertato dalla mia uscita, dalla mia battuta detta così, con l’aria di niente.

Capii che il mio atteggiamento lo aveva sorpreso. E la sorpresa gli aveva creato disagio e forse anche disappunto.

Intanto, perché non aveva previsto la mia uscita. Ed era un’ipotesi possibile.

Poi, inquanto la mia sensazione spostava i termini del rapporto che si stava instaurando tra lui e me, tra il Venditore-Gatto e il Compratore-Topo e rinviava il tutto a una conclusione che per il momento non si intravedeva.

La reazione fu immediata.

Il tono era ancora subdolo, mellifluo. Voleva essere accattivante ma riusciva mieloso e mi pareva sinceramente insopportabile.

“Forse, il signore ha in mente un’anatra in particolare?”.

Sobbalzai dentro di me per il modo diretto con il quale era riuscito a capire le mie intenzioni ma soprattutto perché aveva mirato dritto allo scopo.

Naturalmente non diedi in alcun modo l’impressione di essere in difficoltà. Guai se lo avessi fatto. Sarei stato sicuramente alla sua mercé. E questo non potevo accettarlo per nessuna ragione.

Prima di rispondere guardai attentamente il mio interlocutore. Il mio voleva anche essere un atteggiamento di sfida. Equivaleva a fargli sapere: benissimo, tu hai capito quello che voglio. Ma sono sempre io a condurre la danza. Quindi il gioco lo gestisco io.

I capelli impomatati e lisci erano sicuramente tinti. Lo si arguiva da alcune sfumature che mischiavano un osceno color rossastro sino al nero delle ciocche lungo il collo. Anche i affetti che volevano essere civettuoli ma non lo erano perché troppo folti, erano tinti. Dunque, l’uomo si tingeva i capelli e i baffi. Perché?

Per un attimo mi venne da sorridere all’idea che il mio interlocutore ogni mattina, dopo essersi lavati i denti e sciacquata la bocca con qualche gargarismo, poi si accingeva a tingere i capelli ed i baffi.

Come si svolgeva l’operazione?

Adoperava forse uno spazzolino? Magari da unghie per i capelli e da denti per i baffi? E poi, che tipo di tintura adoperava? Un’ idea mi folgorò come un bagliore improvviso. Forse, usava il lucido da scarpe. Ma certo. Era proprio il tipo che usa il lucido da scarpe, come si fa per i cavalli bolsi nelle fiere paesane.

Ma certo. E come mai non ci avevo pensato prima? Ecco chi era il Venditore-Gatto.

Un mercante di cavalli.

Un mercante di cavalli magari rubati come fanno gli zingari e poi li trasformano di tutto punto con le magagne più inverosimili. E truccano i denti, l’andatura, la posizione eretta della testa, le orecchie dritte.

Un venditore di cavalli che voleva misurarsi con me. Si sarebbe visto come finiva il tutto.

L’interlocutore era lì, in attesa della mia risposta.

Decisi allora di giocare anch’io di rimessa, come si dice.

Avrei portato una stoccata dritta al bersaglio grosso come se si fosse trattato di un incontro di scherma. Niente finte, ma una parata di terza e poi via al petto.

Forte di questa consapevolezza dissi tutto di un fiato: “Mi piacerebbe dare un’occhiata da vicino a quell’anatra”.

E con il braccio teso indicai la mia anatra.

L’uomo si avvicinò. Rimase un istante ad osservarla. Poi la prese con la grande mano ornata di anelli. L’afferrò tutta nel corpo agile e me la portò.

“E’ una delle più belle”, disse… “Il signore, aggiunse, ha molto buon gusto”.

E sorrise, mettendo in mostra una fila di denti di color marrone. Forse l’uomo masticava tabacco.

Afferrai a mia volta l’anatra. La guardai con amoroso interesse e con compiaciuta soddisfazione.

Dopo il collo blu che finiva nell’anello giallo-oro, le piume delicate del corpo tondo ma dal profilo aerodinamico, assumevano un colore grigio variegato sino al bianco.

Un nitore che si ritrovava nelle ali che partivano dalle giunture del corpo come un prolungamento essenziale e necessitato. Destinato a segnare lì quella dimensione e in nessun’altra, il confine tra il moto e la stasi. Tra l’essere immoto nell’attesa del volo liberatorio e il primo alito di vento che preannunciava le piogge dell’autunno, il tempo di migrare.

L’anatra era mia.

La carezzavo. La palpavo. La sentivo vibrare nelle fibre più intime.

Avrei voluto che fosse durato più a lungo possibile il significato, il senso dei preliminari. Ma l’eccitazione aveva prevalso sui calcoli logici della previsione.

“Prendo questa”, dissi precipitosamente.

Il Venditore-Gatto sorrise con i denti di colore marrone.

“E’ una scelta perfetta”, disse. “E’ un’anatra polacca, si ricordi”.

Mormorai un grazie distratto e precipitoso.

Pagai e mi allontanai.

Avevo la mia anatra.

Il Venditore-Gatto non ce l’aveva fatta con il Compratore-Topo.

Ero stato io il più furbo, il più astuto.

Il Topo era sfuggito alle grinfie del Gatto. Aveva sovvertito pronostici e previsioni. Forse aveva inaugurato una nuova realtà di rapporto di legami. Comportamenti. Una realtà dalla quale potevano forse derivare cambiamenti fondamentali, decisivi.

Ma più importante di ogni altra considerazione mi parve quella per cui ero in possesso della mia anatra. Un’anatra polacca e bisognava ora provvedere alla sua sistemazione.

Non è senza dubbio un’anatra di città. Pensai.

E poi che farebbe un’anitra in città? Certo a Poggiofranco c’era il grande giardino condominiale ma proprio per la sua estensione mi pareva che la mia anatra potesse smarrirsi, perdersi tra un’aiuola e l’altra, rimanere coinvolta dalle persone che talvolta affollava il giardino.

Meglio Palese. Sicuramente. A Palese l’anatra avrebbe goduto di maggiore libertà che non a Poggiofranco. Avrebbe potuto fiutare il cambiamento dei venti, da maestrale a levante, da scirocco a tramontana e ritrovare i sentieri e gli itinerari dei suoi viaggi. A Palese.

E così fu. Per alcuni giorni l’anatra dal collo blu e giallo rimase in casa. Non sapevo come e dove collocarla. Del resto mi pareva importante trovare il modo più idoneo per farla sentire a suo agio. E che l’anatra avvertisse tutto questo lo si capiva dal fatto che rimaneva tranquilla nella cosciente attesa delle decisioni che la riguardavano.

Venne il momento della scelta.

E fu per caso.

Il maestrale spirava gagliardo increspando il mare sin dall’orizzonte. Le spume giungevano a riva sempre più impetuose con gli alti spruzzi che in breve cominciarono a superare l’altezza dei massi situati ai piedi della banchina del porto.

Il vento teso scompigliava le chiome delle tamerici all’ingresso della villa e scompigliava le verdi foglie dei giovani pioppi.

Fu allora che l’anatra polacca, situata ai margini del muro sul quale troneggiava un ampio vaso di cemento, cemento, cominciò a battere le ali.

Volteggiarono dapprima lentamente come se si trattasse di un tentativo di volo, di una prova, di un esperimento. Poi sempre più veloci sulla scia e lungo i misteriosi ed invisibili sentieri del vento.

L’anitra polacca con il moto delle sue grandi ali che ritrovavano le folate di vento, pareva volesse coniugare, offrire insieme, eleganza e vitalità intensa. A Guardarla si rimaneva affascinati. Talvolta si fermava d’improvviso come se fosse in attesa di chissà quale evento.

Talaltra, il fruscio dei rami del pioppo annunciava un refolo più impetuoso degli altri ed era il segnale, l’avviso che si poteva partire per un altro volo, per un’altra destinazione.

L’eleganza delle linee, il fascino dell’insieme, l’intensità dello sguardo, tutto il corpo proteso nell’ansia di librarsi in volo, costituivano un insieme straordinario che non mi stancavo di osservare e di considerare.

Come se l’anatra capisse tutto questo, accadeva allora che si volgesse, ora verso una direzione, ora verso un’altra. E non si trattava solo di assecondare i capricci del vento, l’instabile e irrequieto turbinio del levante che spazzava foschie e nebbioline sul mare, quanto di affermare una chiara volontà di scelta, una capacità innata di giudizio per cui gli itinerari da affrontare appartenevano anch’essi ad un disegno preciso, ad un progetto chiaro. Il disegno ed il piano per cui avevo scelto l’anatra polacca e non altre delle sue compagne.

Le settimane ed i mesi passarono rapidamente quell’estate che vissi più intensamente nel rapporto che avevo instaurato con la mia anatra.

Mi sorprendevo nei momenti più impensati ad andare con la mente a lei. Che cosa stava facendo in quel momento? Quale direzione avrebbe assunto con i suoi capricci del vento?

Un giorno accettai la sfida che mi era parsa di leggere nel suo sguardo. La stagione dei bagni e del sole cocente era ormai passata. Erano cominciate le piogge de dopo estate e qualche pioggia era accompagnata da tuoni e fusimi.

Lo spettacolo dei fulmini sul mare mi affascinava e restavo a lungo dietro la persiana ad attendere che all’orizzonte marino si disegnassero o contorni delle folgori in tutta la loro ricchezza espressiva dei segni.

Cadevano dal cielo i fulmini.

Rumoreggiavano i tuoni, ora lontani, ora vicini secondo l’andamento del temporale.

E pioveva a dirotto.

L’anatra era rimasta al suo posto. Non si era mossa nonostante l’acquazzone, in un gesto quasi di sfida al maltempo, una scommessa totale con se stessa.

Di tanto in tanto le ali accennavano qualche avvio di moto. Ma forse per la pioggia, forse per una scelta precisa e decisa l’anatra rimaneva ferma, laddove si trovava.

Per un istante temetti con preoccupazione che l’anatra avesse sofferto danni per la pioggia battente e l’umido. Le ali, infatti, avevano solo qualche sobbalzo.

Ma la mia preoccupata ansia fu fugata dallo sguardo che era sempre intenso e dall’occhio vivo. Il colore delle piume sul corpo era sempre vivido.

La mia anatra non mi avrebbe lasciato.

Vennero altre intemperie. Ma ormai era sicuro che nulla sarebbe accaduto.

Con la mia anatra polacca ho compiuto straordinari e fascinosi viaggi lungo le rotte che solo gli uccelli conoscono.

Abbiamo viaggiato dai boschi della Polonia sino ai monti Tatra. Ci siamo riposati sui laghi della Croazia. Quindi, dopo aver attraversato l’Adriatico, abbiamo sostato sulla laguna di Lesina e Varano. Ancora una tappa verso Corfù e le altre isole greche. Da un’isola all’altra sino a Creta e poi il grande balzo sino alle montagne del Libano.

Quante avventure. Quanti incontri e quanti pericoli affrontati.

L’anitra polacca dal collo lungo e dalle grandi ali è di nuovo a Palese. E’ tornata. Forse, non si è mai mossa. Bisognerebbe magari chiederglielo. Ma io non oso. Potrebbe offendersi. Allora, meglio di no, facendo finta di niente.

L’anatra polacca è pronta anche stasera per un nuovo volo. Lo so. Perché mi ha sorriso. Ma non bisogna dirlo.

Ieri è venuto a trovarmi il nipotino Michele.

“Che stai facendo, nonno?” mi ha chiesto.

“Sto guardando l’anatra polacca che vola”.

“Ma è di legno”.

“Lo so”.

I PREMIATI - Savino Carbone (The Post Internazionale), Roberto Guido (Corriere del Mezzogiorno), Vito Prigigallo (Gazzetta del Mezzogiorno), Giuseppe Dimiccoli (Gazzetta del Mezzogiorno), Lorenzo Turi (Sky 24), Marianna Canè (Rete 4), Michele Piscitelli (Repubblica Tv), Paolo Melchiorre (Ansa), Lucia Casamassima (La Lettura), Carlo Tesser (Repubblica.it), Donato Fasano (Corriere dello Sport), Giovanni Evangelista (Gazzetta del Mezzogiorno).

LE SEGNALAZIONI - Lia Mintorne, Angela Balenzano, Maria Cristina Fraddosio, Tea Sisto, Pasquale Vitagliano, Vanni Sgobba, Giovanni Di Benedetto, Sara Pacella.

Un poema denso e convincente, un poema malinconico intorno all’uomo, come scrive Raffaele Nigro, poema storico ma innervato dalla visione umanizzante dell’autore.
E ancora scrive Nigro Michele Campione aveva e continua ad avere un conto aperto con i briganti. Soprattutto se chiamati in causa come metafora del mondo contadino. I briganti sono i suoi contadini… In questa Ode per un brigante, poemetto epico e storico, tornano ancora una colta gli abitatori dei boschi e delle campagne. Briganti che prima sono i contadini meridionali in armi, poi diventano tutta l’Italia proletaria…Epica e realismo si alternano e si combinano, si fanno racconto ini versi

Motivazione della giuria del Premio Cosenza edizione 1991

La composizione è degna di positiva considerazione non solo per i valori letterari e poetici ma anche per l’intensa, lirica trasposizione di valori antropologici profondamente radicati nelle popolazioni meridionali, quali l’ansia di riscatto sociale,la salvaguardia della propria identità,il rispetto dell’universo femminile.
L’ode rievoca un momento tormentato della storia meridionale,quando repressione,devianza, ambiguità si mescolano con autentiche aspirazioni di rispetto dell’umanità ferita col desiderio di tutela o di conquista di beni primordiali quali la terra, il pane, il focolare domestico oltre una visione angustamente individualistica. I1 tutto viene riscattato liricamente nella composizione poetica originale nello stile rapido e conciso, secco e martellante.
La parola serve dunque a coinvolgere il lettore e a consegnargli un messaggio di speranza inserendosi nel filone letterario della protesta sociale del Sud.

(La giuria, presieduta dal Rettore della Uníversità Cattolica di Milano professor Bausola, era composta dai rettori delle Università di Cosenza, professor Frega, di Messina e della Basilicata, dal professor Lombardí Satriani, per la Sapienza di Roma, dal prof. Giorgio Otranto per l’Università di Bari, e dal Vescovo di Rossano.)

INCIPIT

Per la morte di ogni uomo,
limo che ispessisce i fondali
degli oceani.
Compiutamente. Secondo la logica
della storia.
Al di sopra del destino
di salvezza di quanti vengono al mondo.
Ogni attimo.
E muoiono. Ogni momento.
Nelle foreste, nelle città. Nei villaggi.
Disadattati, irosi, schiacciati
dalle iniquità e dalle ingiustizie.
Da sempre nelle viscere della mia terra
squarciata da antiche memorie.
Al riparo inutile dei muri a secco
sommersi dai pampini. Grigie argento
le cime degli ulivi a mezzogiorno.
Ultimo sguardo.
Rivoluzione. Incendi e morte.
Giustizia e morte.
Quante croci per un pugno di terra.

Pubblicato per la prima volta nel 1987 e vincitore del Premio Nazionale “Marina di Palese”, il romanzo è stato rieditato nel 2004 arricchito di un capitolo inedito posto all’inizio del racconto. Un capitolo che restituisce al lettore il codice deontologico di Campione uomo, scrive Mario Cavalli nella breve introduzione al testo.
Il romanzo è un racconto autobiografico, ambientato a Bari durante l’occupazione alleata. Alle soglie della giovinezza un adolescente osserva con sguardo attento, ora commosso, ora indignato, ora sorridente, ma sempre partecipe, le vicende e i drammi della vita quotidiana nella sua città.

INCIPIT CAPITOLO I

Fu una lunga calda estate, di sole e di mare, quella del ’43.
Le giornate avevano languori estenuati e i nostri quindici anni ci facevano avvertire misteriosi e inquieti i primi trasalimenti d’amore. Da pianeta sconosciuto ed alieno le ragazze diventavano un mondo da esplorare dal richiamo fascinoso e prepotente.
Le certezze di cui ci eravamo nutriti sino ad allora, come la diffidenza ostile verso l’altro sesso, il convincimento forte della nostra superiorità maschile, le zuffe pretestuose alla maniera dei cimenti tribali, stavano per frantumarsi.
Le mura di Gerico delle nostre radicate opinioni per cui le ragazze erano più fastidiose che altro, e nelle quali ci eravamo adagiati protetti e sicuri come in un involucro corazzato, mostravano crepe sempre più profonde e preannunciavano cedimenti per altro attesi nel nostro inconscio.
Si agitavano in noi richiami ancestrali e turbamenti ignoti di cui eravamo restii a parlare l’un l’altro, quasi una vergogna da nascondere.
Il branco era saldo e compatto come prima. Ma solo in apparenza. In realtà ci si moveva maldestri e impacciati, ognuno per suo conto e tutti insieme, coinvolti da una complicità non espressa ma sentita.
Al mare le risate a piena gola delle ragazze, i sorrisi appena ammiccanti ma ricchi di antica civetteria, i giochi spesso allusivi, le movenze dei loro corpi acerbi ma pronti e disposti a sbocciare, ci lasciavano inquieti ed affascinati. Un’attrattiva he non ci dava tregua e che avremmo voluto respingere in nome della compatta solidità del nostro mondo di ragazzi, ma non era possibile.
Si profilavano così fatali sconfitte per le quali c’era più dispetto che sensazione di cedimento.
Sino ad allora eravamo stati con Ulisse che da solo si era fatto legare all’albero della nave per resistere al canto delle sirene. Ora stavamo più dalla parte dei compagni di Ulisse che alle melodiose nenie di invito delle sirene erano pronti a cedere.